« Why, Sir, you find no man, at all intellectual, who is willing to leave London. No, Sir, when a man is tired of London, he is tired of life; for there is in London all that life can afford »
Samuel Johnson

Londra. Cos'è Londra?

Samuel Johnson, morendo nella sua casa di Londra, non avrebbe mai ritrattato le sue parole, che ancora adesso, a più di due secoli di distanza, non sembrano sentire il peso degli anni; tutt’altro. Cosa rende speciale Londra? Cosa la rende la Capitale per eccellenza? Non la Parigi degli artisti di strada, non la New York degli enormi e grigi grattacieli. Ma Londra. La Londra del Tamigi, dell’Hyde Park la Londra del London Bridge e della White Tower e di tutto quanto più spettacolare o umile si possa trovare su questo mondo.

Cosa di c’è di più tremendamente sconsolante che perdersi in viuzze deserte nelle sconfinate periferie o tra migliaia della Piccadilly pomeridiana, affollata di migliaia di persone che mai rivedrai, a farsi una camminata in mezzo ai parchi o lanciare qualche sasso lungo una riva del Tamigi? Eppure perdersi, annientarsi tra la folla o nella propria solitudine, camminare fino a consumarsi e chiedersi cosa abbiano di così speciale quelle strade, quei posti, quei nomi, dà una malinconica soddisfazione, la sensazione di essere solo, di non avere bisogna di nulla, se non i piedi per camminare; e Londra.

Non è solo grandi attrazioni o sconfinata desolazione metropolitana, o tutto quello che milioni di turisti ansanti e frettolosi consumano, cercano di consumare con gli occhi ad ogni sguardo isterico, e che disperatamente tentano di intrappolare in una fotografia, in un suono, in un panorama, in uno scorcio; ma di tutto quello, una volta a casa, si accorgono che l’unica cosa che le rende onore è il ricordo, le immagini filtrate attraverso i nostri occhi, la nostra menti, le nostre speranze.

A Londra generazioni di sognatori hanno partorito generazioni di sogni, che si alimentano e giungono a noi come echi lontani, come bocche affamate o soddisfatte che bisbigliano e abitano in ogni mattone di in ogni strada. Pare che siamo noi a consumare Londra, invece è Londra, con gli echi immortali di tutte le persone che hanno calpestato quelle stesse strade e pensato le stesse identiche cose, è lei a consumare noi.

Da lontano, da molto lontano sentiamo il richiamo di quei sogni, dei nostri sogni… e così in migliaia arriviamo e affannosamente cerchiamo un posticino in lei: ci si chiede, la notte, se ci sia un loculo anche per noi, e disperati si affoga nel sonno. E poi quando lo si trova, la vita riprende a scorrere, finché non si guarda indietro e non di soldi ci si convince che bisogna vivere, ma di sogni e dei piccoli grandi successi metropolitani che offre, di quelle piccole speranze che affluiscono come se fosse l’ombelico del mondo, di speranze distrutte e edificate che finisco ad affollarsi la, di lacrime e sorrisi che scivolano verso di lei da ogni latitudine e aspettano tutte quaggiù, quiete.

Forse siamo un po’ tutti bambini, ospiti di una grande matrona che ci sussurra storie dolci o storie feroci, ma sempre storie, e noi, nelle sue braccia con gli occhi grandi e lucidi, finiamo veramente per addormentarci avendo fiducia che lei, Londra, come la vita, potrà ancora sorprenderci. Londra, questa è Londra.